Aus: "Die totale Verkommenheit und andere Miniaturen des täglichen Defekts" mehr Info/Kaufen

Ich will nicht drüber reden.
Nicht über Kinder. Über ihre zweifelsfreie Freiheit frei zu sein.
Nicht über Frauen. Über ihre verherende Verrückheit verrückt zu sein.
Nicht über Männer. Über ihre selbstversicherte Dummheit dumm zu sein.
Nicht über Menschenheiten und ihr leidenschaftsloses Aufsterben.
Nicht über Arbeit, Sklaven, Aufgaben, Aufgabe und Ende.
Nicht über AfD, IS, Stalingrad und Facelookism.
Nicht über die fehlende Sonne, die blaue Straßenluft,
die graue Lebensgruft, den braunen Atemduft.
Das Un der Möglichkeit des Wahrscheinlichen,
die Not der Wendigkeit der Entscheidungen,
den Spaß, den Sinn, den denn..., wann?
Will nicht reden. Über den dunklen Rand am Uranus.
Jedes weitere Wort. Foltert.
Schwere, dunkle Tropfen auf dünnem, weißen Schädeldach.
Jemand muss es aussprechen.
Irgendwann.
Aber nicht
Ich.

©jenz dieckmann